Le masque de fer

Journée d'automne, assis sur un banc dans un parc public, il mange son sandwich en regardant tomber les feuilles mortes. Une légère brise souffle. Il remonte son col afin de se couvrir le cou. Quelques rayons de soleils, transpercent les branches des arbres et les feuilles restantes pour venir lui chauffer les omoplates. Au loin, des enfants jouent et les bruits ne forment qu’un léger fond musical étouffé de temps à autres par les souffles d’air frais. Son regard est droit mais absent, et son rythme de mastication n’est pas régulier. Présent physiquement mais absent en même temps. A ce moment précis, rien ne pourrait perturber sa forme de méditation.

Posé à côté de lui, il y a une sacoche en cuir contenant des documents importants pour son travail. Chacun de ses repas est composé de cette manière. Ce brillant homme d’affaires respecté et aimé par ses collaborateurs, est seul tous les midis. Presque toujours assis sur ce banc qui finalement est devenu son banc. Son visage ne laisse rien transparaître pourtant, à l’intérieur il bout d’émotions et de sentiments.

Dans quelques minutes il se lèvera, prendra sa serviette marchera d’un pas machinal jusqu’à la poubelle, jettera l’emballage de son casse-croûte. Puis, dira à demain au gardien en passant. Il marchera encore une dizaine de minutes, en prenant une grande avenue, puis une rue à droite, puis une autre à gauche et se retrouvera devant son building de 30 étages de verre et d'acier. Il prendra l'ascenseur, montera presque jusqu'en haut et, redeviendra l’homme que tout le monde connaît, le roc, l'homme qui ne plie jamais.